Nació en
Ayoun El
Wadi, Siria, el 18
de noviembre de 1953. Ha publicado los siguientes libros: Palabras,
Sueños, Innominaciones (1984, edición del autor) (poesía); Mística
del principio de la noche
(Ediciones Alsur, 1992, Gobernación del estado Bolívar)
(poesía); La llama en vela (Editorial Predios, 1993)
(aforismos); Quien
sino diez (1996, edición del autor) (poesía); Entre el día y
el sur (Editorial Pequeña
Venecia, 1997, Caracas) ( poesía); Lo que somos (1999, edición
del autor) (poesía y prosa); Hincar el tridente (conjuntamente
con los poetas Francisco
Arévalo y Pedro Ostty) (Edición de los autores, 2001).
Para que ella
aparezca
Un hombre llega a una
esquina
Y espera que ella
aparezca.
Ha llegado antes
porque sabe
Que el tiempo está
hecho de dudas
Y del vasto azar de
sus celos.
Mientras espera
ve en el
reloj
El desconcierto y la
tibia paciencia del silencio.
Cruza sus manos y
siente en las palmas
El sagrado sudor de la
primera mirada.
Trae un libro para
sorprender la timidez de la tarde
Y la ignorada
travesía de sus semejantes.
Levanta los ojos y ve
y escucha
En la intensa luz del
ocaso
El vuelo y el graznido
del antiguo éxodo del alma.
Mueve los labios y
deja que la palabra
Distinga en el aire la
última llamada del consuelo.
Desconoce unas manos
que intentan una despedida
Y da con la noche
cuando ella y la luna
Alumbran una esquina
donde un hombre
Espera que ella
aparezca
(Agosto de 2002)
El olvido
Azotados los
mercaderes y destruidos los ídolos
Que gobiernan sus
palabras
Cae sobre El Cristo la
antigua
Duda del primogénito
¿Quién fui ante los
espejismos del desierto?
¿Quién seré cuando
la noche prometa al traidor las monedas?
¿Y tres veces al alba
mi nombre sea más oscuro que el olvido?
(11-02-2001)
Midas
Midas, rey del
suicidio, acaricia con tus manos el ombligo de la cortesana. Penetra con tu
mirada el antiguo fuego de su cuerpo. Di en silencio el nombre del verano y
sopla sobre su cabellera, negra, larga como los jardines de la noche, la
espinosa duda de la muerte. Extiende en sus ojos la ira de los pobres dioses
del aceite y duerme entre sus muslos a la primera luna de los culpables.
Midas, rey del suicidio, disipa de sus recuerdos el aire y abre en sus
ventanas el mar que brota, herido, de espuma.
(11-02-2001)
M. L.
¿Y ahora a dónde vas
cuando la noche en el
jardín
perfuma tu nombre de
gacela herida?
¿Y en tu luna la
tierra pierde
el mar que promete a
lo que ya fue
la blanca paciencia
del desierto?
¿Debo esperar la
respuesta
o en silencio aguardar
que la duda
prometa el fin sagrado
del nombre?
Nací contigo en
distinta tierra
y fui contigo a
navegar
con el aroma de la
rosa sucesiva.
La rosa que tiembla de
adiós y aún
crece en el sueño
primero
de la palabra.
¿A dónde vas?
¿Dónde encontrarte
si en tu
corazón la casa
abandona el fuego
y cruza entre llamas
el recuerdo
del escorpión en
Alejandría?
De otro lugar vine.
Después lo
he sabido cuando
oculto en el río
descifraba el eco de
nada
la voz de nadie. Y
allí entre
bruma y un caballo que
calma la sed
supe que había
perdido el bosque y el alfabeto.
Y ahora, ¿dónde
estás?
¿Podré encontrarte
pequeña luz que viaja
en la nave de nuestra
despedida?
Callo. Y junto a ti
sé que hoy
como ayer el azar
circula
como espada y verbo.
El río de agosto
I
Ayer
Agosto comenzó su
lenta ausencia
Y los ojos que miran
el oleaje
Saben del animal
sagrado
Que va a dormir en las
melancólicas profundidades
Donde los que nunca
volvieron
Reposan junto a la
silenciosa voluntad
De la noche.
II
Agosto es el final del
viaje
Que las aguas han
emprendido
El aforismo que
imagina el desterrado
La casa que los
fantasmas poseen
Para que los vivos
sean la sombra
Del circular fuego
Y la orilla donde
viejos Barones
Construyeron el mito
del adiós
que el viajero
comparte con la nostalgia.
III
Antes del verbo
En el principio
Una gota recorre la
pausa del índice
Señalando el asombro
Y anuncia el sermón
del la montaña
La multiplicación de
los peces
La inclinación de la
muerte
A despertar el
olvidado olor de la rosa
Y al tiempo que sólo
existe cuando soñamos
Que es vana la espera
y el laberinto.
Efigie
del verbo
En el
desierto la eternidad
se
recoge con el fino olfato
del
imperio derruido.
Ante
ella la sombra de un árbol
-nido
y hoja seca de silencio-
suspende
la adivinación
en el
deseado muslo de la reina.
Cuando
se nombra el destello
de
una nube previene la navegable
prisa
del índice.
Y
atenazada al rubor
del
primer deseo
crece
en la hierba que los cuerpos
mudan
en la calmada
efigie
del verbo.
Ella
Fitzgerald
Si
alguien escucha la primera nota
al
alba pensará que oye
la
intuición de un asombro
que
la luna aún no se ha ido
o que
hay un eco para llamar a la hoja
con
el perceptible sonido
de la
amarillenta lejanía.
Pero
si ese mismo alguien
-que
los algebristas nombran equis
y tu
y yo navegación y cuerpo-
despierta
en la noche de la voz
presentirá
que las vocales
penetran
la casa interminable
que
la vigilia sostiene
el
arcaico oro de los alquimistas
que
el ave canta porque hay una ciudad
donde
el tiempo renace
en el
oasis de la hierba
que
en el puente las orillas
distraen
en el olvido su distancia
que
la mirada abre la aldaba del desierto
que
en el mar el fuego es otra calma
y que
en el silencio tu nombre
cultiva
la vid con la ebria antigüedad
de
tus ojos.
Antiguo
círculo
Porque
la costumbre en el espejo
Detiene
la gregaria imagen
El
antiguo baja su mano en círculo
Reconociendo
por el olfato
La
distancia que separa el norte de la memoria
Supone
que en aquella nave
Desaparece
el adiós y la espalda
Y con
la palabra que en la leve noche
Cura
la maldición
Camina
solo sobre el mar
Para
que otro hombre
Cuando
llegue con la Rosa
Se
detenga y olvide.
Presencia
Cruzo
el río y vuelvo
La
otra lengua va con el ave a la ciudad
Donde
renace el temblor y el instinto.
De
aquel desierto que en el árbol
Fue
la pasión del cuerpo queda aún
La
noche de miedo imaginado.
Ahora
cuando el que huye no sabe dónde
El
antiguo pez se silencia en la mesa
Que
el evadido dispone como conquista
Y la
raíz crece en el sueño del suicida.
Al
entrar encuentro la casa que alguien
Destruye
en la mirada del escorpión
Mientras
en el número la bestia recoge su veneno.
Y
dando al nuevo nombre la palabra perdida
Sé
que es vano llegar y quedarse.
Espejo,
Alicia
Alicia es un nombre paralelo
al cuarteado olor del recuerdo
Un
Ángel enjuiciador de los cuerpos sin plumas
ausentes en los oscuros cuartos
de la
enseñanza anatómica
Alicia es su nombre y sin embargo se sabe
el disfraz de su propia carne
Recuerda los caminos
del retorno
el imprevisto encuentro con las
irreversibles hojas
de las preguntas imperativas
Es ha sido será extraña
al
sentido que tienen las vírgenes
para esperar eternamente
a los infinitos Arcángeles
Alicia traduce al animal gato en metáfora gato
para que la sabiduría muerda espectros
Viene
de lejos de cerca de nunca de siempre
de aproximaciones sin
haberse movido
de ninguna fuente de todas las fuentes
relativas absolutas al tiempo sin gemelo
Ella
forma el infinito desequilibrio
entre la palabra ombligo y el mudo ombligo
En el silencio encuentra Alicia el ruido
de los pacientes bebedores dc sangre humana
No se pregunta por ella misma porque conoce Alicia
el vano intento de abrir y cerrar
libros
sin haber encontrado la perfecta fotografía de sus huellas
Ha olido los aromas sus mezclas en matraces
e
infinitésimas botellas de nubes
cercanas al impreciso límite de las nasales
Alicia piensa que la
muerte sólo es un juego
de miradas que tratan de imitar la seriedad
del ausente
Ella pequeña heredera de la nada dibuja sobre el ser
la metafísica
multiplicación del eco
Abre puertas sabiendo que siempre
el verbo volverá a cerrarlas
Alicia penetra los laberintos del pequeño mundo
de los insectos y se baña con las huellas de los esqueletos
que no han encontrado la otra entrada
Consigue en la permanente visita de los ríos y océanos
el error de las muchedumbres vestidas de corderos y
clemencias
Alicia pasea por los cuartos de la somnolencia
sin los ciegos ojos de los héroes nominales
Vestida de arena deja que su cuerpo descubra
la eternidad repitiéndose en la algebraica cruz de Cartesio
Alicia ha tocado la única maravilla
el vacío
después ha dormido por siempre en nuestras pesadillas
de abuelos sin esperanza
Alicia sabe de todo
todo
aun
que ella es Alicia
un
nombre paralelo al cuarteado olor del recuerdo
Tlaloc
Visión
de esta tierra sin brazos
Crujiendo
por la humedad que deja huellas y no pasa
No es
de otros el verbo y la huida
Ni
somos en nuestro refugio
La
sombra que se imagina única
Cuando
volvamos a provocarte
Nuestros
barcos habrán recorrido el tiempo
Sin
que los navegantes hayan podido soñar
Que
todo el cosmos
Es el
fuego que tú acallas.
Primera
galería
En un
país lejano
lejano
por viejo y porque para mí es su distancia
el
alfabeto vive silenciosamente en una galería
Todos
hemos visto alguna vez
la
esbeltez de su reposo
Silencioso
guarda el primer pronunciamiento
la
herida mañana cuando la boca abrió la cueva
sin
mover la musculosa piedra de la noche
A ese
país he ido y he vuelto
En
él he aprendido el murmullo de los nombres
y el
mudo asombro de Babel
señalando
hacia los confines
Hoy
me he acercado a sus viejos puertos
y en
sus calles recorro el tenue aroma de sus tardes
repito
su nombre y no sé si he guardado
el
milenario silencio de sus piedras.
