Premio Konex, diploma al mérito.
1995
Beca del Fondo Nacional de
las Artes (Creación) por “Cinco Poetas
capitales: Ballina,
Castillo, Mux, Oteriño y Preler”.
Premio
“Paul Harris Fellow”, del Rotary Club Internacional.
1996
Invitada para dictar un
curso de poesía contemporánea en la
Fundación Argentina de la
Ciudad Universitaria de París..
1997
Premio de Literatura Homero
Mansi.
“Summa” (l947-l997),
poesía, obra completa, edición de homenaje de Municipalidad de La Plata.
1999
Premio de Poesía “Estéban
Etcheverría”, de Gente de Letras.
2001
Segunda Edición de
Homenaje de SUMMA, poesía, obra total. Municipalidad
de La Plata
“El cuerpo”, poema.
Edición de Homenaje de su Taller de Poesía, Gran Premio de Honor y Puma de
Oro de la Fundación Argentina Para la Poesía.
Es designada Ciudadana
Ilustre, por la Municipalidad de La Plata.
Su Taller de Poesía y el
Grupo de Hojas y Cuadernos de Sudestada cumplen
20 años y acredita más de
300 publicaciones editadas con su sello.
ALTRI
TEMPI
(DE
CIELOS Y OTROS TIEMPOS)
Las
salas enfundadas como inmensas corolas. y un
secreto soleado:
el
país de los patios. (Se decía glicina, heliotropo, diamela,
como
ahora se dice ADN, sidaico). Aquel cielo privado
con
chicos y canarios y huertos y murales de macetas pintadas
era
de veras cielo. (Entonces, lo ignorábamos).
Nunca
imaginamos que lo fuese, hasta ahora, en que hemos
cumplido
nuestros propios infiernos). Aquellos cielos
bajos,
a ras de tierra, humanos. Todavía a salvo. Allí donde ser niño
era
tener abuelos en la casa y amarlos,
dejándolos
vivir libres de vaciaderos de viejos:
adiestrados
espectros que siempre se demoran demasiado
en
morir y dejar limpio el mundo,
que
ya no tiene patios, ni destino, ni tiempo.
Ser
niño era pedirles que nos dieran la mano, porque teníamos miedo.
Y
volver a pedirles que nos contaran cuentos
(que eran verdad,
ahora
lo sabemos) Y llorar junto a ellos penitencias y encierros:
“había
que educarnos”... (Se decía señor y plegaria
respeto,
con limpio olor a incienso y a sopa obligatoria,
a
almidones y ungüentos).
Se
decía Maestro, y en el cuaderno único cabía el universo.
El
padre, con arrestos de patriarca doméstico, “tenía autoridad”
y
la madre dulzura, por amor o por tedio.
Lo
cierto es que la casa nunca estaba vacía
(la
mesa familiar, otra inútil reliquia) y la abuela, el abuelo
-una
especie de puerto del buen regreso-
eran
sencillamente viejos: con todos los derechos a morir
en
su casa, en su cama, en su llaga, en su pulso, en su tiempo.
Sin
adiós intensivo. Sin pactos terminales de abandono y silencio.
En
fin, sólo fantasmas de cielos y otros tiempos.
AUTORRETRATO
Me miro en el
espejo.
Una mujer avanza
desnuda
sin heridas
aparentes.
Es una hembra
espléndida
en épocas de
celo
tal vez.
Pero
ya muerta.
En carne y
sombra altiva
despoja sus
silencios.
En silencio
un idioma de
albatros
la sustenta.
Se yergue luego
intacta
con dignidad de
hiedra.
Y asomada
a
sus muros
de lumbre y
soledades
espera.
BARRAULT
JEAN
– LOUIS BARRAULT
Jamás
olvidaré
aquel
vaciado magistral de huesos
ni
su mueca de amor
despavorida
custodiada
por órbitas astrales.
Fascinaba
el aire
tajeado
por el águila de su nariz en vuelo.
Urgía
la agudeza
la
avidez de sus pómulos
su
inasible intemperie de extraña calavera.
Barrault,
Jean-Louis Barrault...Cundía la leyenda del amante despótico, del vilano que
ciñe con sensual desmesura el amor y la huída. Pero yo conocí al niño de su
sombra, al clown más desvalido, el fantasma, la cábala, el espectro del agua,
el humo, la ceniza.
Jamás
olvidaré
su
máscara expectante
su
crispación de genio y lejanía.
Pierrot
estrangulado
por la luna de mayo
desnuda
entre las ingles
de
la amante dormida.
Recuerdo que
extendía el temblor, las raíces de su cuello tensado como un arco de hiedra. Y
que era ajusticiado por un rayo de luz. Sí, lo recuerdo, en duelo de la
angustia radiante de esos días, en aquel Buen+os Aires del 40, en los umbrales
mismos de Hiroshima. Años después, en la Opera de Köln, en Alemania, ocupó
una platea delante de la mía. Fue durante el preludio de los cuentos de Hoffman,
ingenua proyección de los enigmas. y por aquel perfil, jamás desdibujado, supe
que nuevamente vería ajusticiarse la luz, la culpa, el hombre, los clamores, la
vida. y también la inocencia de la hierba descalza con que el arte nos cava, no
posee, nos limpia.
-Oh, oui, je me
souviens, quelle merveille, l¨Argentine!
....
Un
felino de niebla
adiestrando
murciélagos.
Un
dios alucinado
con
el sol de los cátaros en hoguera
y
vigilia.
Debí advertir,
tal vez, con qué facilidad vuelven los extranjeros a descubrir las Indias
en nuestras
soledades de abismo y profecía. Pero él era Barrault, Barraul, Jean-Louis
Barrault... El tiempo era su sombra, una limosna ínfima de su ser, aterido de
eternidad cautiva. Aceptamos las treguas del adiós, las guaridas, seguros de
que al irnos otra vez hacia el mundo yo salvaría, intactos, al espectro, al vigía
de su apostura ascética.Y él volvería a huir, a volar,
a nacernos entre desfiladeros de Claudel y Altamira.
Como
cuando acallaba con galaxias
sus
vísceras
y
calzaba tiniebla y transparencia
con
un guante de furia
o
una pausa de lilas.
GIRONSIGLOS
(de
“El tiempo, ese desierto demasiado extendido”)
Ritzos restaña el sol de venas
rotas
que
fue Miguel Hernández.
Junto
al manso D´Amicis de mi infancia / recela el siglo en celo de sus Emmas rapaces
/ de sus hembras con filo de alhucema. / El Flaubert de mi madre / huele a hastío / a musgo / a discreción. /
Huele a cuero de Rusia el D´annuncio vedado. / (La decencia era un rito / un
embrión de sándalo. / Era indecente el sexo de Picaso) / Todo gime clausura /
humedad de gusanos pulcramente engendrados. / Nuestra noche
estrellada incuba radioactivos / girasoles
de llanto.
Escucha los
colores de Trakl / las aguas vivas
de su incesto. / Hay llagas que jadean / desalojan el Duino. / “Todo ángel es
terrible.../ Escucha los mandalas de Pessoa / el dios cojo de Artaud / el sur de
Gelman. / Paren de pie palabras terminales / que jamás nacerán / aunque
renazcan de la muerte de todos. / La cacería humana ignora esas palabras / su
proa de mandrágoras. / Nunca comprenderán / que ante huesos que piensan /
callar es una fragua.
Sofismas de
Claudel anunciar a María. / Marilyn se desnuda en nalgas del verano. / Fue una
cortesía de Sartre / convocarnos para entrar en la nada. / Nos autoconvocamos
para entrar a Ana Frank / a Biafra / a Chernobyl / enfundados de amianto.
/ Borges entró en la muerte como en una fiesta. / No fuimos conjurados.
Desdeñada
por Joyce / seducida por Marx / violada por Freud / Scherezade se ahorca con
albatros. / Marguerite Yourcenar se opusnigra
para sus funerales aún lejanos. / Su ardilla memoriosa / le sugiere
morir / cuando Adriano ya no lea el silencio. / Duras-Resnais / procuran
convencerme de que el sol de Hiroshima / no habrá de aniquilarnos. / La nuestra
sigue siendo una raza en exilio. / Sólo el mono Gramático está a salvo. /
Quedan abiertas tumbas. / Los huesos desertaron.
Corroe el arco
iris la ausencia de los pájaros. / En las computadoras / el amor se oruga
kafkianamente / en textos para incautos. / El tiempo ya no existe / no ha
existido nunca. / ¿Saberlo es necesario? / El hombre / ese quasars apagado. /
Filma Visconti. / Malher resplandece / junto al intocado candor de los pantanos.
DAGUERROTIPO
...aún los que están solos
llevan en sí
su pareja encarnizada,
en
cada espejo yace un doble,
un
adversario que nos refleja y nos abisma...
Octavio
Paz
Ninguna
carne
es
hierba detrás del horizonte.
Él
está allí
apenas
reclinado en esa ambigüedad
que
burila el trasfondo de los daguerrotipos.
Tiene
mi misma frente
mi
criolledad austral de hace dos siglos.
Quizá
debí decir tengo su frente.
O
es la nuestra una frente mortal
única
y sola.
Los
huesos de las sienes
arrasan
transparencia desde una eternidad
que
ya conozco
invadida
por él y por su sombra.
Cada
vez que entablo batalla con sus ojos
él
me arrastra hacia bosques de silencio
donde
el adiós flagela mis espaldas.
El
lugar de mi cuerpo
es
un desierto que media entre las vísceras
y
el humo.
Sin
lecho
conocemos
la feroz inocencia de los astros.
Pero
alguien vigila.
Tras
los rasgos hay un rostro vedado
que
no fue nuestro rostro
sino
el del extraño que en pavor germinal
de
nuestros muertos cavó guaridas
sin
jamás rozarnos.
Ahora
en
el exilio de su marco dorado
su
herrumbre cautelosa apacigua lo humano
sin
que el alma acuda a rescatarnos
de
la única muerte que vivimos
en
soledad de dioses.
Tal
vez
soy
su espejismo o su isla de piel
o
su naufragio.
El
de todos los rostros
que
se ciegan en esplendor de un sol
deshabitado.
LAS LARGAS
AMISTADES
Las largas
amistades.
Las amistades
densas trabajadas
como el cuero y
la roca.
Con lentitud.
Asiduas o
distantes.
Con pausas de
violencia o mansedumbre
elemental.
Importa
esa extraña
lealtad
las limpia cepa
de moderada luz
la fe certera
y esa forma de
amor apaciguado
que busca
perdurar
y lo consigue.
Pocas veces
abarcan el
tiempo que la vida
concede a
nuestra sombra para abarcar
el mundo.
Pero las
amistades fundadas
verdaderas
atraviesan la
muerte con natural certeza
sin dudar que
los rostros
los nombres
las edades
que fueron
avanzando
devastando
no tienen
validez en la serena
continuidad de
puente
a veces
sumergido
que las
profundas largas amistades
extienden con el
ritmo del sol
o el arco iris.
LA
NIÑA EXTRAÑA
Tenía un grillo
entre las sienes
y sabía decir
mariposa.
Lo demás lo
ignoraba.
Un día
descubrió que
dios no era una alondra.
Otro día
les dijo a las
simientes
que sería más
lindo brotar alas.
Al fin
se convenció de
que en el mundo
hay demasiadas
cosas sabias.
Y se fue
despacito
caminando
caminando
hasta el alba.
APRENDIZAJES
Comienzo
a perder
instantes.
A perderme.
Una décima de
segundo.
Un milésimo de
silencio.
Nada me despoja.
Todo
me desnuda.
Es lo infinito
que regresa.
Aprendo
a habitar el
esplendor
de
la sombra.
LA
JAULA
Quién soy
sola de mí para
violarme
con verdades
ajenas
si aún las
propias no han sido
deslindadas.
Quién se
interna
en la palma de
mis manos
luego de
cercenarlas.
Quién me vacía
huye y no
regresa
sin despojarme
de la amarra.
Quién seduce
mi
cólera
penitencia
incendiada.
Me atrevo a
liberar
en mis arterias
los ángeles
salvajes
que fueron
propiedad natal
del alba.
Enclaustrada
en una libertad
que me condena
a su sed
cavernaria
abruman las
respuestas.
Entreabro la
jaula.
C E T R E R Í A
Liebre,
venado, faisán.
No me atrae la caza
ni
me gusta alinear la carne roja
en bandejas de plata.
Pero el halcón
acaba de traerme tus ojos.
Amo
la cetrería.
Mañana
ha de traerme tu mirada.
SELLOS
DE POSESIÓN
CUERPO
DE MUJER
Una
conspiración del universo
para
que el horizonte
se
desnude.
QUASAR
Aquel
falo de estrellas
que
siempre pareció comenzar
en
tu boca.
PECADOS
Hay pecados rebeldes
que
no desaparecen hasta violar
alguna
garza azul.
Becaria de la OEA en México
(l966) y del Instituto de Cultura Hispánica de Madrid (l969, 1972 y l975);
invitada por Inter Nationes de la República Federal Alemana; por el
Ministerio de Prensa de Austria, el Ministerio de Educación y Cultura de Bélgica
y por Italia, su labor específica se extiende a toda América Latina, donde
ha difundido y difunde la poesía argentina contemporánea. 
