Agua
electrizada
Por
Fermín Rodríguez
Los
Inrockuptibles, junio de 1997
Novela de aventuras, la luz de la ficción brilla progresivamente entre las
cuatro paredes de un misterioso castillo, centro de atracción de múltiples
tramas.
EDUARDO
BERTI Agua (Tusquets), 238
páginas, 16 pesos.
En
los últimos años, impulsada por aires editoriales propicios, la corriente
principal de la novela argentina circula por las aguas tranquilas de la narración
histórica y la biografía. El relato, la sucesión de acontecimientos, fluye
según el orden tranquilizador del antes y el después, del antes como causa del
después, hasta desembocar en el puerto seguro del narrador, donde se amarra el
sentido. Narrar aventuras, en cambio, implica arrancar una experiencia del cauce
normal y previsible de los acontecimientos: una experiencia se convierte en
aventura cuando es arrancada del contexto de la vida cotidiana, cuando abandona
el curso cristalino y lineal de la historia. La historia y la aventura son las
dos experiencias narrativas que se disputan los espacios de Agua, la primera
novela de Eduardo Berti. Luis Agua, un gestor de una empresa de energía,
intenta que los habitantes de un pequeño pueblo portugués instalen la luz
artificial. Su arribo, celebrado por los vecinos burgueses -el bando "iluminista"
, será la gran oportunidad para la aldea de sumergirse en la corriente del
progreso, de ingresar a la historia del siglo que comienza. Tan al margen de los
nuevos tiempos como los "oscurant¡stas"
-campesinos
y artesanos devotos de la iglesia, que
ven en la luz eléctrica un invento
demoníaco-,
se encuentra el castillo medieval
que
domina la comarca, habitado por los
Antunes
Coelho, una familia de terratenientes moribunda.
Cuando el apellido desaparece con la
muerte
del último de los Antunes, cuando la sucesión
de generaciones se interrumpe,
sobreviene
el tiempo de la aventura: un tiempo afuera
del tiempo, donde las jerarquías se
reordenan,
el poder se redistribuye, la herencia se reparte,
la propiedad se discute. Hay aventura
cuando
un nombre propio -piedra fundamental
de
la identidad- se desprende de su portador y se pone
a circular como una moneda, de mano en
mano,
de boca en boca. En la novela, los nombres
propios se intercambian, se falsean, se
duplican,
se devuelven. Y no sólo circulan nombres:
los personajes intercambian dinero,
objetos,
trabajo, títulos, servicios, alojamiento, historias,
rumores, enfermedades. Esta
sustitución
desenfrenada tiene limites precisos: funciona
dentro de espacios cerrados, la zona de
exclusión
impuesta por una peste o las habitaciones
prohibidas de la fortaleza. Como la
luz
artificial que progresivamente va revelando los
secretos del castillo, la novela de aventuras es un
artificio, una invención que brilla con luz
propia
entre las cuatro paredes del lenguaje. No necesita
de las ventanas a través de las que el
realismo
pretende percibir los hechos: puertas adentro,
la ficción crea espacios, arma jerarquías,
teje
complots. Temblores de lucha de clases que se
disputan el dominio del castillo -criados vs. amos,
campesinos vs. burgueses- resquebrajan las
paredes
de la torre, que se derrumba progresivamente
a medida que la peste,
irreversible
y democrática, arrasa con la aldea.
Sólo
un aviador puede trazar con su nave la línea
de
fuga que le permite desprenderse de toda atadura,
de toda determinación. De algún modo,
las
evoluciones de su nave por los cielos de la ficción
-que recuerda a los cielos que explora la
escritura
de Bioy Casares- repiten la aventura de los
nombres propios. Y cuando baja a tierra, el
avión
se posa sobre la superficie como un nombre
devuelto a la cosa que designa: el vuelo
interrumpido
marca la recaída en la historia, el fin
de la aventura, el regreso a las tierras seguras
del
sentido.
