Ednodio
Quintero
(Julio
Miranda: El gesto de narrar. Monte Ávila Editores Latinoamericana. pp. 57-61)
NACIÓ
EN Las Mesitas (Trujillo) en 1947. Vivió en diversas
localidades
del mismo Estado, estableciéndose finalmente en
Mérida
desde hace casi 30 años. Ingeniero Forestal por la ULA,
donde ejerce como profesor. Fue director fundador de
la
revista y editorial Solar, organizador de la I Bienal Nacional
de Literatura "Mariano Picón Salas", creador del taller
literario
TAL. Guionista cinematográfico. Antólogo (Narradores
andinos contemporáneos, 1980), ensayista (dos libros en
prensa en LUZ). Ha publicado los cuentos de: La muerte
viaja
a caballo (La Draga y el Dragón, Mérida, 1974), Volveré
con mis perros (Monte Ávila, Caracas, 1975), El agresor cotidiano
(Fundarte, Caracas, 1978), La línea de la vida (Fundarte,
Caracas, 1988), Cabeza de cabra y otros relatos (Monte Ávila, Caracas, 1993) y
El combate (UNAM, México,
1995), y las novelas y noveletas La danza del jaguar
(Monte Ávila, Caracas, 1991; dos ediciones el mismo año; Premio
Conac de Narrativa 1992), La bailarina de Kachgar (Solar, Mérida, 1991),
El rey de las ratas (Planeta, Caracas,
1994;
Premio "MOS", 1994) y El cielo de Ixtab (Planeta, Caracas,
1995).
Narrativa
de ecos, de reflejos, de circularidades múltiples.
Narrativa
de borradores que se van afinando a cada nueva versión.
Narrativa de muñecas rusas, unas dentro de otras.
Narrativa
de crecimiento vegetal, orgánico, recorrida por
una
misma savia, siempre enriquecida. En cualquier lectura más o menos atenta, salta a la vista el
carácter reiterativo
de
toda la obra de Ednodio Quintero, en dos aspectos complementarios:
por una parte, un sistema de palabras clave, de imágenes,
de metáforas que vuelven una y otra vez, tomadas de
la naturaleza e insertadas en un discurso suntuosamente
sensual,
que pone en juego los cinco sentidos; por otra parte,
la cíclica reasunción de temas, situaciones, personajes; hasta
de cuentos enteros.
Es probable que, dada la desigualdad de su libro inicial
La
muerte viaja a caballo (36 textos en 41 pp.; 35 breves), su
autor se haya creído obligado a retomar cierto número de sus piezas, llevando a su
culminación lo que plasmaciones deficientes,
menores o aproximativas habían dejado allí como posibilidades.
Pero también La muerte..., con su abanico amplísimo,
ha resultado una cantera en cuyos más ricos filones
Quintero
se ha ido adentrando poco a poco. Ya están ahí la serie
relacionada de incesto, parricidio y venganza; el encierro con
la polaridad entre el encerrado y su antagonista (su doble
o la mujer liberadora); las metamorfosis; el esquema de western
(duelo y trasfondo de violencia rural); un imaginario
hecho de creencias tradicionales pero que echa raíces en lo
arquetípico; finalmente, las "perversiones", desde un erotismo
provocador, de ribetes sacrílegos, hasta el canibalismo.
Y,
en el plano formal, la circularidad de la narración misma
que,
con la textura lírica de su lenguaje, constituyen la base del
barroco ednodiano.
Volveré con mis perros (16 cuentos en 126 pp.; 1 breve)
reproduce
el único cuento no breve del conjunto anterior, "La puerta":
el eros como única salida, la mujer como destino del protagonista
monologante que imperará cada vez más en esta
narrativa. Exploraciones de infancia («El biombo», «Otras líneas»);
una pieza de ciencia-ficción que, máquina del tiempo
mediante, ilustra otra especie de encierro en el repetido (des)encuentro
consigo mismo («Valdemar Limes, el inmortal»)
y un cuento sintético -incesto, amor infantil, odio
al padre
admirado- como «Rosa de los vientos» son las cimas
del
libro.
El agresor cotidiano (8 piezas en
46 pp.; 2 breves) es
un conjunto espléndido. Varios relatos llevan a la perfección sendas líneas intratextuales: la metamorfosis en perro
(«Álbum familiar»),
el encierro («El zarpazo»), el doble («El agresor
cotidiano»),
el eros infantil -y sacrilego- («María»), la
mujer mágica («35 mm»).
Tras un silencio de diez
años, La línea de la vida (18 cuentos
en 81 pp.; 8 breves) retoma 12 de los textos mínimos de La
muerte...,
reelaborados ahora con la densa prosa lírica ya habitual
en su autor. Es inusual entre nosotros que se reescriba
explícitamente
lo publicado, conservando incluso los mismos títulos. El resultado, más allá del «ejercicio de estilo»,
dota
a aquellas tramas de un espesor que, efectivamente, les
faltaba,
pero no siempre aumenta su eficacia: sencillamente, se dilata
el desenlace, haciéndonos gustar la escritura a cambio del frágil
anecdotario. Significativamente, el cuento más hondamente
transformado, y que sí convierte en del todo prescindible a la primera versión, ha cambiado de titulo («Los dioses», en
vez
de «El dios llegó tarde») y no lo incluye Quintero entre las «primeras
historias», dándolo como nuevo. Los que lo son
efectivamente
(«La noche», «Jinetes», «Antares», «La línea
de
la vida» y un par más) muestran la red fantástica que su autor
es capaz de crear en torno a neblinosos caballeros, ciudades
fabulosas, buscadores del destino, magos e hijas de magos,
memoriosos astrónomos y demás habitantes de ese
territorio
imaginario -entre el desierto y la montaña- que
se
abre, como un vértigo, en cada página.
De alguna manera, la plenitud de ese mundo, suficiente
y autónomo; la compacta intratextualidad; la persistente elaboración
de un soliloquio que, en distintas edades de la vida y
al azar de múltiples aventuras, mantenía un mismo tipo
de
protagonista, pedían su expansión a las dimensiones de la
novela.
Y así, La danza del jaguar (293 pp.) cumple con todas
las expectativas de la cuentística anterior, llevándolas a
la
vez a un grado al parecer máximo de desarrollo. Aquí culmina
esa especie de «teatro barroco» del personaje monologante,
en escenarios ahora multiplicados que van desde la
montaña
y la selva hasta Europa y África, mientras las peripecias,
los disfraces, las versiones, los desdoblamientos pero también los encuentros se acrecientan igualmente y se
potencian,
tornando ígneo el erotismo de muchas páginas y
dejando,
al cabo, al yo-histrión-narrador-sobreviviente en la
radical
soledad que no lo ha abandonado nunca y desde la
que emite la última frase de la novela: «sobre la superficie
cambiante del agua trazo unos signos relampagueantes, escribo
la palabra amor» (p. 315).
La estructura flexible -pero, ojo, no fragmentaria- de
La
danza del jaguar, en cinco «libros» relativamente autónomos
que trazan otros tantos segmentos de la vida del protagonista, no es el menor de sus
méritos. ¿Novela-río -a escala
venezolana
en cuanto a la extensión, y río bien encauzado,
nunca
desbordado? ¿Bildungsroman? ¿Periplo iniciático?
¿Poema
en prosa -a ratos? Todo eso seguramente, y más.
Esta
es, sin duda, la mejor novela de la nueva narrativa.
En lo que respecta a la obra de Quintero,
La danza del jaguar
puede tener un curioso efecto hechizante, al menos para
el lector quizá sea difícil que, conociéndola, aprecie en su justo
valor el esplendor autónomo de una noveleta como La
bailarina
de Kachgar, sin relacionarla con el círculo mágico
inmediatamente anterior, como si fuera una más de sus
eventuales
facetas. Pero acaso también ocurra lo contrario:
que
prefiera el ceñido marco de sus 52 páginas para que un protagonista
similar vivencie apretadamente un eros maravilloso,
enraizado en la infancia, con el personaje femenino
más
atractivo de toda la narrativa de nuestro autor.
Cabeza de cabra y
otros relatos antologiza -dando nuevas
versiones de muchos de ellos- 44 de los 65 cuentos ya publicados
en los cuatro conjuntos precedentes, y agregando
el
que titula la recopilación. Por su parte, El combate reúne
catorce
relatos precedidos de un texto ensayístico, «Fragmentos
de una autobiografía. Ars narrativa», cuyo tono y
textura
introducen perfectamente tanto a los monólogos alucinados
en paisajes ásperos y neblinosos, con un mínimo de
acciones
y a veces con el hablante como único personaje,
de
la primera parte, como al erotismo hecho de sangre, semen
y sueños, centrado en el mandala del sexo femenino, de
la segunda parte.
Entre ambos libros de cuentos, la
novela El rey de las ratas
y
la noveleta El cielo de Ixtab (su volumen incluye la reedición
de La bailarina de Kachgar) completan la obra quinteriana.
El rey de las ratas (127 pp.) nos instala en una sociedad
de
roedores con historia, genealogía monárquica, límites geográficos,
enemigos y exploradores que cuentan a su regreso las increíbles costumbres de los humanos. Su no tan viejo ex
rey,
voluntariamente exiliado en su refugio montañoso, o quizás
el pintor que lo visita, inventa o recuerda su vida en el trono,
tras agotar todas las posibilidades de la existencia.
Queda,
al cabo, sólo la escritura, sin objeto ni destinatarios.
Por
su parte, El cielo de Ixtab (90 pp.) es otro canto de amour
fou
en torno a una de esas muchachas de ensueño que reúnen
en
su cuerpo el cielo y el infierno.
