Viaje a la India
Reseña/ Noemí Montetes Mairal
Título
El tren a Travancore
(Cartas indias)
Autor: Rodrigo
Rey Rosa
Editorial:
Mondadori, Barcelona
Año: 2001
Número de páginas:
137
La
imagen que habitualmente se tiene de la India suele asociarse al caos, a
la explosión demográfica, a costumbres y formas de organización
social tribales, paralelas a las oficiales, a grandes desastres
naturales... Un país de brutales contrastes, algo comprensible si se
piensa que su superficie es unas diez veces la de España, a pesar de lo
que pueda parecer cuando se miran las representaciones habituales en los
planisferios.
(fragmento del texto)
El viaje a la India, como el viaje a Italia, ha ocupado en más de una
ocasión a la literatura, pero a diferencia de este, se ha reflejado
mucho más teñido de exotismo, posiblemente por la distancia geográfica
y cultural que la separa del mundo occidental. Como todo viaje, tiene un
componente de iniciación, de descubrimiento, y a menudo, en el caso de
la India, vinculado con la espiritualidad, el misticismo y la meditación
trascendente. Tal vez esto se pueda relacionar con el nombre sánscrito
del país, Bharata Varsha, que significa "tierra de trabajos y
austeridades".
Con todos estos tópicos parece haber querido romper Rodrigo Rey Rosa en
El tren a Travancore (Cartas indias). La obra cuenta con una mínima
trama novelesca y, como anuncia el subtítulo, adopta la forma de la
novela epistolar, con la novedad (ya relativa) de que se trata de
misivas enviadas a través del correo electrónico. Un escritor realiza
un viaje a la India financiado por su editor para que termine una novela
que tiene entre manos. Alojado en la residencia de la sociedad teosófica
de Madrás, escribe vía internet una serie de cartas que dirige a su
novia, a un viejo amigo, a su editor, a su ahijado Luisito, a sus padres
y a un misterioso lector que admira su obra. "Soy como un personaje
de una de mis propias historias escrita hace muchos años. Un prisionero
que escribe varias cartas a alguien que jamás se digna contestarle.
Pero el simple hecho de escribir produce cierto placer, de modo que sigo
escribiendo". Esto escribe el protagonista a su novia, que al
principio no responde a sus cartas. Sin embargo, aunque con los otros
corresponsales sí que establece un intercambio más fluido, en todo el
libro sólo aparecen las cartas del escritor. Los demás personajes se
van construyendo filtrados por su punto de vista, se van conociendo por
lo que él comenta en sus notas, pero resultan prototípicos y bastante
esquemáticos, y sólo tienen una existencia funcional, al servicio de
la trama: son los necesarios destinatarios de las cartas.
Al mismo tiempo, las cartas son las piezas de un puzzle que retrata al
personaje principal, cuya voz resulta pertenecer a un ser materialista,
maquiavélico y sin escrúpulos, que se revela al lector en la segunda
parte del libro, a partir de que informa del accidente de tráfico que
ha sufrido, con el que se da un giro inesperado a la historia.
En sus mensajes las anotaciones personales, principalmente relacionadas
con su vida sentimental, con su estado de salud y las alusiones a su
precaria situación económica, se entreveran con algunas notas del
mundo indio (las castas, la religión y la mitología, el cine...), que
al protagonista le resulta paradójicamente proteico y monótono a la
vez. Cuando la excusa para introducir estos apuntes es responder a la
curiosidad de sus interlocutores, el recurso resulta ingenuo y poco
convincente, y la explicación forzada y similar a las de una guía turística,
estilo que en algún momento el propio narrador confiesa que quiere
evitar. Son mucho más vivas las estampas que acompañan la narración
de sus movimientos por la metrópolis: "Hay que ver la variedad de
payasadas en que los rickshaw-walas incurren en su obsesión por
adelantar. Esto tienen que hacerlo salvando obstáculos en forma de
vacas sagradas, o búfalos de agua paseantes o echados, o cerdos de
hocico largo que buscan su sustento entre los incesantes botaderos de
basura, o cabras que viven de restos de papel o cartón -periódicos,
bolsas, el ocasional cuaderno de cuentas o de apuntes-, o astrólogos
itinerantes, o vendedores de frutas tropicales o de algodones de azúcar
(rosados o celestes, idénticos a los de la Aurora) o de remedios ayurvédicos,
o mendigos e inválidos de todas las edades y una que otra persona
desnuda".
El tren a Travancore constituye una reflexión burlona sobre la
lectura, sobre la escritura y sobre el viaje: ¿hay que leerlo todo
sobre un país para llegar a conocerlo, para que su visita sea más
intensa, o es mejor vivirlo, dejarse impregnar por sus olores, sabores,
experiencias? Pone de manifiesto una concepción desmitificadora, lúdica,
del viaje y de la escritura, y lo hace ya desde la elección de internet
como canal de comunicación. Con esta opción consigue distanciarse de
la correspondencia convencional, a la vez que apuesta por un lenguaje más
desenfadado y espontáneo, dada la inmediatez del mensaje. Esta
presencia de las nuevas tecnologías en la novela contrasta con los
aspectos tradicionales que habitualmente se destacan de la India, del
mismo modo que el materialismo del narrador contrasta irónicamente con
la espiritualidad de la sociedad que lo acoge.
Rodrigo Rey Rosa demuestra ser un escritor consciente, que lleva las
riendas del relato hasta conducir al lector a donde desea. A pesar de
que sabe mover los hilos de la trama, la historia resulta ligera y
previsible, aunque no por ello menos agradable de leer. Rey Rosa
(Guatemala, 1958) es un autor ya consolidadado, cuya obra narrativa ha
sido traducida a varios idiomas: al inglés, a partir de su amistad con
Paul Bowles, al que conoció durante su período de residencia en
Marruecos, al francés y al alemán. Este es su último libro, y se
incluye en la colección Año 0, destinada a recoger las
impresiones de distintos autores españoles e hispanoamericanos actuales
sobre las principales metrópolis del mundo.
Después de la función, fui a dar un paseo por el pueblo. Como era
sábado (y encima Pongal, la festividad tamil más importante)
Mamalapuram estaba lleno de gente de Chennai. Familias de todas las
castas y varias subcastas (cuyo indefinible y ascendente número
tiende a setenta mil); pandillas de niños y adolescentes estrenando
vestiduras y con las marcas ceremoniales del puja en la
frente; cuadrillas de brahmines jóvenes dedicados a la caza de
turistas, que afluyen estos días a Mamalapuram; bandadas de
intocables, antes llamados chandala, o sea "fieros"
o "comedores de carne", que ahora se llaman harijan
(que quiere decir "hijos de Vishnu" en hindi) o dalits ("oprimidos")
y cuyo contacto -pese a que la constitución india abolió hace más
de medio siglo "la práctica de la intocabilidad en cualquier
forma"- todavía hay quienes lo consideran deshonroso.
"Asociarse con ellos es malo, porque te vuelves tan impuro como
ellos -me dijo un joven comerciante de Cachemira que tiene una
tienda de tejidos en Mamalapuram-. Pueden atraer la mala suerte, o
causarte accidentes y problemas.
