BARCELONA NO conozco a esa señora, pero su exótico nombre, Fataumata
                     Touray; su país de origen, Gambia, y su residencia actual, la catalana ciudad
                     de Banyoles, me bastan para reconstruir su historia. Una historia vulgar,
                     comparable a la de millones de mujeres que nacieron en la miseria y
                     probablemente morirán en ella. Sería estúpido llamar trágico a lo que le ha
                     ocurrido, porque, ¿acaso hay algo, en la vida de esta señora, que no merezca
                     ese calificativo teatral? Para Fataumata y los suyos morir trágicamente es
                     morir de muerte natural.

                     No necesito ir al hospital Josep Trueta, de Girona, donde ahora están
                     soldándole las costillas, las muñecas, los huesos y los dientes que se rompió
                     al saltar por una ventana del segundo piso del edificio donde vivía, para
                     divisar su piel color ébano oscuro, su pelo pasa, su nariz chata, sus gruesos
                     labios, esos dientes que fueron blanquísimos antes de quebrarse, sus ojos
                     sin edad y sus grandes pies nudosos, hinchadísimos de tanto caminar.

                     Son esos enormes pies agrietados, de callos geológicos y uñas violáceas, de
                     empeines con costras y dedos petrificados, lo que yo encuentro más digno de
                     admiración y reverencia en la señora Fataumata Touray. Allá, en el África
                     bárbara, echando a correr a tiempo, esos pies no la salvaron sin duda de la
                     "castración" femenina que practican en las niñas muchas familias
                     musulmanas, pero sí de alguna fiera, o de plagas, o de esos semidesnudos y
                     tatuados enemigos que, por tener otro dios, hablar en otra lengua o haber
                     heredado otras costumbres, estaban empeñados en hacerla desaparecer a
                     ella, sus parientes y toda su tribu.

                     Ilusión de tranquilidad

                     Aquí, en la civilizada España, en la antiquísima Cataluña, esos pies alertas la
                     salvaron de las llamas en que querían achicharrarlos a ella y a buen número
                     de inmigrantes de Gambia otros enemigos, tatuados también probablemente,
                     y sin duda rapados, y desde luego convencidos, como aquellos salvajes, de
                     que Fataumata y su tribu no tienen derecho a la existencia, que el mundo
                     -Europa, España, Cataluña, Banyoles- estaría mucho mejor sin su negra
                     presencia.

                     Metiendo las manos en el fuego para que me crean, afirmo que el viaje
                     protagonizado por esos pies formidables desde Gambia hasta Banyoles
                     representa una odisea tan inusitada y temeraria como la de Ulises de Troya a
                     Ítaca (y acaso más humana). Y, también, que lo que dio fuerzas a la mujer
                     encaramada sobre esos peripatéticos pies mientras cruzaba selvas, ríos,
                     montañas, se apretujaba en canoas, sentinas de barcos, en calabozos y
                     pestilentes albergues infestados de ratas era su voluntad de escapar, no de
                     las flechas, las balas o las enfermedades, sino del hambre. Del hambre
                     vienen huyendo esos pies llagados desde que Fataumata vio la luz (en una
                     hamaca, en un claro del bosque o a orillas de un arroyo), del estómago vacío
                     y los vértigos y calambres que da, de la angustia y la rabia que produce no
                     comer y no poder dar de comer a esos esqueletitos con ojos que en maldita
                     hora parió.

                     El hambre hace milagros, estimula la imaginación y la inventiva, dispara al ser
                     humano hacia las empresas más audaces. Miles de españoles, que hace cinco
                     siglos pasaban tanta hambre como Fataumata, escaparon de Extremadura,
                     Andalucía, Galicia, Castilla, y realizaron esa violenta epopeya: la conquista y
                     colonización de América. Fantástica hazaña, sin duda, de la que fueron
                     partícipes, entre muchísimos otros, mis antecesores paternos, los
                     hambrientos Vargas, de la noble y hambrienta tierra de Trujillo. Quiero decir
                     con esto que la señora Fataumata Touray, a la que quisieron quemar viva en
                     Banyoles por invadir tierras ajenas y tener una piel, una lengua y una religión
                     distintas de las de los nativos, es, aunque a simple vista no lo parezca, una
                     hembra de la raza de los conquistadores.

                     Hace apenas cuarenta años, otra oleada de miles de miles de españoles (no
                     es excesivo suponer que entre ellos figuraban algunos tíos, abuelos y hasta
                     padres de los incendiarios de Banyoles) se esparció por media Europa,
                     ilusionada con la idea de encontrar un trabajo, unos niveles de vida, unos
                     ingresos que la España pobretona de entonces era (como la Gambia de hoy a
                     Fataumata) incapaz de ofrecerles. En Alemania, en Suiza, en Francia, en
                     Inglaterra, trabajaron duro, sudando la gota gorda y aguantando
                     humillaciones, discriminaciones y desprecios sin cuento, porque eran distintos,
                     los negros de la Europa blanca.

                     Ésa es vieja historia ya. Los españoles ya no necesitan ir a romperse los
                     lomos en las fábricas de la Europa próspera, para que las familias murcianas
                     o andaluzas puedan parar la olla. Ahora cruzan los Pirineos para hacer
                     turismo, negocios, aprender idiomas, seguir cursos y sentirse europeos y
                     modernos. No hay duda de que lo son. España ha prosperado muchísimo
                     desde aquellos años en que exportaba seres humanos, como hace ahora
                     Gambia. Y la memoria es tan corta, o tan vil, que un buen número de
                     españoles ya han olvidado lo atroz que es tener hambre, y lo respetable y
                     admirable que es querer escapar de ella. Y se dan el lujo de despreciar,
                     discriminar (y hasta querer carbonizar) a esos negros inmigrantes que afean
                     el paisaje urbano.

                     No debía de irle tan mal a Fataumata en Banyoles, cuando se quedó en esa
                     bonita localidad, y puso a sus grandes pies a descansar. ¿Pensaba que había
                     llegado por fin la hora de la tranquilidad, de estarse quieta? Vaya ilusión.
                     Fataumata lo supo en la madrugada del 19 de julio, cuando, en la vivienda de
                     inmigrantes de la calle de Pere Alsis donde vive, la despertaron las llamas y
                     la sofocación, y sus rápidos pies la hicieron saltar de la tarima y, luego de
                     descubrir que las lenguas de fuego ya se habían comido la escalera (los
                     incendiarios sabían lo que hacían), la lanzaron por una ventana al vacío. Esos
                     pies le evitaron una muerte atroz. ¿Qué importan esos estropicios que acaso
                     le inutilicen las manos, las piernas, e impidan a su boca masticar, si la
                     alternativa era la pira? En cierto sentido, hasta cabría decir que Fataumata es
                     una mujer con suerte.

                     Ésta es una historia banal en la Europa de finales del segundo milenio, donde
                     intentar quemar vivos a los inmigrantes de pieles o culturas o religiones
                     exóticas se va volviendo un deporte cada vez más extendido. Hay que
                     guardar la serenidad e imitar el ejemplo del alcalde de Banyoles, señor Pere
                     Bosch, y del consejero de Gobernación de la Generalitat, señor Xavier Pomés.
                     Ambos, con una envidiable calma, han negado enfáticamente que lo ocurrido
                     fuera un atentado racista. El señor Pomés ha añadido, con énfasis y poco
                     menos que ofendido: "No se puede hablar de xenofobia en la capital del Pla
                     de l'Estany". Bien, el prestigio de esa civilizada localidad queda inmaculado.
                     Pero, ¿cómo explicamos entonces que, con toda premeditación y alevosía,
                     unas manos prendieran fuego a la vivienda donde dormían Fataumata y sus
                     compatriotas? "Una gamberrada."

                     Cosas de muchachos

                     Ah, menos mal. Los jóvenes que quisieron convertir en brasas a Fataumata
                     Touray no son racistas ni xenófobos. Son gamberros. Es decir, muchachos
                     díscolos, traviesos, malcriados. Se aburrían y quisieron divertirse un poco,
                     intentar algo novedoso y excitante. ¿No es típico de la juventud transgredir la
                     regla, insubordinarse contra las prohibiciones? Se excedieron, desde luego,
                     nadie va a justificar lo que hicieron. Pero tampoco hay que magnificar un
                     episodio en el que ni siquiera hubo muertos.

                     Esta explicación, inspirada en el noble patriotismo, sin duda, tiene un talón de
                     Aquiles. ¿Por qué estos jóvenes enfermos de tedio, nada racistas, no
                     quemaron la casa del alcalde, el señor Pere Bosch? ¿Por qué esos muchachos
                     nada xenófobos no hicieron un raid con su galones de gasolina hacia la
                     vivienda del consejero señor Pomés? ¿Por qué eligieron el cuchitril de
                     Fataumata? Sé muy bien la respuesta: por pura casualidad. O, tal vez, porque
                     las casas de los inmigrantes no son de piedra sino de materiales innobles y
                     arden y chisporrotean muchísimo mejor.

                     ¿Se sentirá aliviada la señora Fataumata Touray con estas explicaciones?
                     ¿Sobrellevará con más ánimo su probable cojera y cicatrices ahora que sabe
                     que sus quemadores no son racistas ni xenófobos, sino unos chiquilines
                     majaderos? De lo que estoy totalmente seguro es de que, apenas salga del
                     hospital, sus sabios pies se echarán una vez más a andar, a correr a toda
                     prisa, con rumbo desconocido, por los peligrosos caminos llenos de fogatas
                     de Europa, cuna y modelo de la civilización occidental.
 

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