El
Canto se nos sale saliendo por la boca,
por
donde se nos cuela el Ritmo de una historia,
la
Melodía canta su Canto fúnebre,
su
hermoso Canto amigo,
en
las buenas y en las malas se nos escapa
con
sus flautas, sus tambores y sus maracas.
Canta
el continente desde la garganta hasta los pies,
sin
querer, sin voz nos canta el Canto,
nos
canta y nos baila,
nos
baila y nos canta
y
felices lo tomamos por su traviesa cintura.
El
Canto nos canta la canción de la mañana
y
en la noche el sauce mudo nos canta.
Una
llamadita nos canta,
el
abrazo gratuito, nos canta,
el
grito sordomudo y carajiento, nos canta,
la
piedra voladora, nos canta
y
nosotros nos encantamos con el canto del Canto,
se
nos mueven las tripas y nos duelen las muelas;
con
el canto del Canto la tierra brinda sus frutos;
con
el canto del Canto abre sus alas la Flor;
con
el canto del Canto los ríos regresan de su silencio
y
la Niña sonríe,
mi
pescador sonríe,
el
amigo solitario sonríe;
y
con ellos sonríen los presos,
los
mártires,
los
muertos,
los
terapeutas,
los
enfermos,
las
madres abandonadas,
los
ciegos, los corazones...
La
desilusión también sonríe
y
la pena y la rabia y la Música del canto del Canto,
todos
ellos sonríen.
El
Canto canta su Música que canta,
no
sabe hacer otra cosa,
y
cuando nos canta, cantamos con ella,
no
sabemos hacer otra cosa.
Los
tontos cantan y no son tontos,
los
inteligentes cantan y no son inteligentes,
los
malos cantan y no son malos,
los
buenos cantan y no son buenos.
Cantemos
el canto del Canto que se nos entra y se nos sale,
desde
Arica a Magallanes cantemos todos,
desde
Arica a Magallanes estamos mudos,
desde
Arica a Magallanes somos tontos, inteligentes, buenos y malos.
La
Flor del Canto nos canta, cantémosle,
la
magia de la Flor nos canta, cantémosle su canción,
no
vaya a ser que se nos marchite de pena.
El
Canto se nos sale cantando,
las
palabras sobran y queremos gritar,
despavoridos
lamer las violaciones malditas,
escupir
las vacilaciones tremendas del Alma,
toquetear
las sinrazón de nuestros más íntimos bailes.
El
Canto se nos brota y se nos entra
y
queremos tocar la materia con la puntita de la lengua.
El
Canto que canta lo amamos como él a nosotros,
los
cantores de las zanjas del Espíritu,
nosotros,
los ambulantes, los sonámbulos,
los
que cantamos sólo para que el Canto nos cante.
El
Canto se nos sale y se nos entra,
el
Canto se nos sube y se nos baja,
así,
meneaíto, meneaíto,
un
día sí, otro no,
un
poco aquí, otro allá,
nos
toca la oreja, nos guiña un ojo y así no más,
se
nos viene furiosa la incontinencia musical encima.
Esa
sonrisa, la del Canto, se nos mete en la boca
y
nos hace sonreír.
El
Canto nos canta y de la mano nos lleva a bailar
por
los recovecos de la biografía.
De
Arica a Magallanes el Canto canta,
el
Canto nos canta
y
encantados cantamos, cantamos, cantamos
las
canciones brutales silenciosas y guerreras.
Cantamos
y alguien se pone en pie y camina,
cantamos
y creemos que un pecho se levanta bajo el sol,
cantamos
y las luces se apagan, el viento se detiene, el río escucha...
Cuando
el hombre canta la naturaleza suspende su misterio
y
sonríe calladita, calladita.
Cuando
el hombre canta,
el
canto del Canto,
cuando
el hombre canta,
canta
el Canto.
Y
la partitura no fue en vano.
